O livro que me escolheu

Ainda faltavam umas horas para o filme. Sem nada que fazer, fui descobrir que lojas tinha este centro comercial. Depois de passar pelas roupas, perfumes, cafés e restaurantes, aí estava ela. Uma pequena livraria, com pouco mais de 3 colunas de livros. Os livros partilhavam o espaço com DVD's e jogos infantis. Ainda perdi algum tempo para ver que histórias se contam aqui.

Mas era um livro que procurava. Não um especifico, apenas um livro. Uma história para ocupar o meu tempo. E estava difícil. Aquele que eu ando à procura, foge de mim. E procurar um livro sem ter nada em mente, torna-se uma tarefa complicada. Lá andei para trás e para a frente. De vez em quando tinha a certeza que era aquele. Mas algo dentro de mim acabava sempre por me dizer: não. Percorri todas as prateleiras até que um pequeno livro sorriu para mim.

O seu nome era Siddhartha, escrito por Hermann Hesse. Agora, a voz que tinha recusado todos os outros livros dizia para levar este. Contente com a escolha, saí da pequena livraria e fui até à rua. Sentei-me num banco e comecei a ler. Á minha volta, as buzinas dos carros, as pessoas que apressadamente se deslocavam daqui para ali e os condutor de rickshaw estavam agora fora do meu mundo. Eu tinha imerso no mundo de Siddhartha. Um mundo estranhamente parecido ao meu.

Ouvi em tempos que não somos nós que escolhemos um livro. É o livro que nos escolhe. E este escolheu-me na altura perfeita. Tal como Siddhartha, também tinha partido numa viagem. Também estava na India. Também procurava algo indefinido. Poucas vezes uma história me tocou tanto como esta. Eu não li este livro, conversei com ele. Siddhartha transformou-se num companheiro de viagem. Partilhámos momentos. E depois, cada um seguiu o seu caminho. Ele, para as mãos de uma pessoa em Cochin, eu para as do meu destino.